Ativista, chauvinista, libertário, anárquico, extremista, sexista, exacerbado, catártico, malandro, porralouca de carteirinha, bola-pra-frente, engajado, anti-anti-anti, marrento, sarcástico, iconoclasta...

Nada quer dizer nada, e cada coisa vale pelo...

Abbie Hoffman, e eu vi aquele cara naquela margem e acenei como...

1960/1970.

Do nada ao nada.

E o resto?

Banido em (de?) onze estados americanos, PlásticaNaCara e clandestinidade, ecologista precoce, um suíno candidato ao cargo executivo maior, uma caixa de água descomunal com o perfume do LSD, o Pentágono levitando, os 7 de Chicago, a cocaína não vai chegar, John Lennon no bolso da camisa, as drogas nunca serão tão baratas, o sexo nunca será tão livre, o rock jamais será o mesmo, Woodstock Nation, roube este livro, já, faça você mesmo, "Turn on, Turn in, Drop out", "dos prédios para as praças uma nova raça", Janis e eu e estávamos sozinho, todos no boteco jogando vida e morte para o alto.


A Contracultura esporrando sangue na tua face e você só regurgita estereótipos? Babaca, panaca. Trouxa. Saia dessa, pule fora, sintonize-se.

Chico Science sabia o que dizia e fazia. Bob bebeu na fonte.

Abbie???

Se tua vida é o que quer que seja, amaldiçoe-os ou peça a benção da mão mais que beijada.

Abbie Hoffman foi.


Aquele que agiu primeiro e teorizou depois, largando o braço pra segurar a pena e escrever o livro que você nunca leu e nega. Salte do barco e sinta a água bater no peito. Arrisque a vida bundona e a cara amarrada do falso amigo. Tente outra vez.


Abbie Hoffman, corram atrás.

Nixon quis surrá-lo.

A América?

Jerry Rubin partiu.

A Contracultura está.

YIP.

Urra!

Teste o ácido.

Ligue-se.

Foda-se.

Vai, irmão!



OBS: este post é especialmente dedicado aos que não jogam o jogo em função da grana, do emprego, da casa, do carro, do futuro (quá!), do estilo, do fugaz. Se você ainda tenta (de qualquer modo), meta os peitos e segure a onda. O mar está alto e a tua prancha segue firme. Ainda que não nos falemos, de alguma forma sou teu irmão de luta.