Modestamente jogo dentro da mochila surrada aquele trem para Moça Bonita numa tarde de 1983; enrolo aquele ônibus coberto de pó branco que enfrentei uma noite seguida de outra em 1994; guardo com dezenas de cuidados a garganta belamente sofrida da saída de um Maracanã que entardecia en 1988; inspiro fundo e escarro toda a cocaína que cheirei em 25/26 de junho de 1995; assisto perfilado ao jogo de memória que me busca ao lado da Tijuca em uma noite de 1976; deixo coberto no fundo da gaveta encardida a caixa d´água de melancolias de um fatídico 22 de novembro de 1996; tiro do solado de meu tênis o barro avermelhado das encostas de um estádio capixaba.

Chega.

Fiz para meu mais íntimo parceiro - eu mesmo, tiro, alvo e testemunha - a firme promessa de nunca mais discutir o bendito desporto denominado futebol. Nunca mais, com mais ninguém, em situação nenhuma. Adotarei doravante a belíssima e dissimulada prática de - se cutucado - afirmar que torço enlouquecidamente por nossa seleção nacional a cada dois pares de anos - e só.

Guardo a imensa e única paixão que tenho para as conversas com o meu velho pai.

Foi bom (?), não foi?

Pois é.

Foi.