O Bar do Russo (não tente, é Bar do Russo e pronto) ganhou corpo e jeito com o correr do segundo semestre de 97 e já chegou ao fim do ano como o bar a ser freqüentado e vivido por quem sabia assar a sua batata no fogo certo. Bebia-se no balcão sem bancos ou em uma das mesas espalhadas pela vasta calçada, papeando com o próprio Russo, Dedé, Steve ou qualquer figuraça que pintasse por lá pra trampar uma noite. A chapa (a chapa mesmo, aquela das frituras) garantia a petiscada e as geladas eram servidas invariavelmente mofadas, no gosto que aprecias. As caixinhas de som estavam espalhadas pelo teto nas áreas interna e externa e eram amplificadas em seu batente pela gargantada da turma. O público fixo devia girar em redor de uns 25, 30 malucos, somando-se a estes - nas noites de sextas e sábados - 40 (por vezes 50) póca-tênis por força do motor etílico-roqueiro. Oitenta convencidos e convincentes sujeitos que validavam a madrugada da cidade em seu limite quebradeira-dignidade testada, gente capaz de todo e qualquer apego ao ativismo mais caro aos que são de lá: o protesto-afirmação de(a) vida levado no balanço e na malandragem de quem é safo por opção ou por natureza. Tudo empacotado e com entrega marcada: 31 de julho e 1º de agosto de 1998.