No dia 18 de dezembro de 2003 morria a minha mãe. Neste 18 de dezembro, 3 anos depois, morria a minha avó, mãe dela, a única (dos avós) que me restava. E ela não era daquelas avós que eu via vez ou outra, distante, uma figura não constante em minha vida. Pelo contrário, ela participou ativamente de toda a nossa criação, ao lado de meus pais. Basta observar os inúmeros álbuns de nossa família pra constatar tal coisa.

Acabei de chegar do aeroporto, local do desembarque de seu corpo. O mesmo aeroporto em que embarcamos juntos pouco mais de um mês atrás. Amanhã (hoje, quarta-feira) será seu enterro.

Ela tinha 87 anos. Minha mãe morreu aos 58. Ambas em uma manhã do dia 18 de dezembro.

Não mais beijos, abraços, cafunés, perguntas, risos, broncas, reclamações, brincadeiras, cobranças, afagos.

Não mais almoços com pratos portugueses gigantescos e vinho tinto, e todas as nossas conversas em redor da mesa.

Não mais telefonemas pra saber se o neto aqui está bem alimentado e descansado.

Mas só tenho a agradecer por todos os anos de convívio, com ela e com a minha mãe, que, tenho a certeza, a recebeu nessa passagem.

E resta a quem fica amar (a)os que ficaram, e aproveitá-los ao máximo, sempre.

A todos que me apoiaram, minha gratidão eterna. Aos que não sabiam, mas que certamente me apoiariam, também toda a minha gratidão.


Te amo, vó.

Te amo, mãe.