Rock ERA rock mesmo.

Não preciso dizer muita coisa...

Só menciono a fome homérica que estou, com uma vontade de marchar incessantemente até a geladeira e atacar o que achar pela frente.
Depois vou me matar no Playstation 2 que um amigo meu me emprestou. VÍCIO!

Ao som de : Nada - Nenhuma música ; Som desligado

Sai do trono ou não sai?


Todo rei tem seu dia de tirano. Chegou o de Roberto Carlos, feliz da vida de ter conseguido recolher das livrarias “Roberto Carlos em detalhes”, biografia que chegou à lista de mais vendidos, ao que me consta, mais pela riqueza de informações do que pela suposta torpeza de intenções ou oportunismo.

O livro, não li por absoluta falta de tempo. O autor, Paulo César Araújo, conheço bem. Não é meu amigo íntimo, mas o admiro pela seriedade com que faz tudo na vida - o que se percebe numa conversa e, melhor ainda, em “Eu não sou cachorro não”, um ensaio importantíssimo sobre o lugar do brega na nossa cultura musical “de elite”.

Pois o Paulo levou anos pesquisando este livro - eu trabalhava na Planeta quando o contrato foi fechado - e alguns outros mais escrevendo-o. Um personagem do livro que encontrei outro dia não gostou do que leu sobre si mesmo mas reconhece que, conforme se previa, o trabalho não se confunde com mexerico ou sensacionalismo.

A mim chocou a foto de Paulo na “Folha de S. Paulo”, olhos vermelhos de chorar, saindo da audiência em que enfrentou a empáfia de seu personagem, que se recusou até mesmo a considerar sua proposta de abrir mão de e direitos autorais e retirar do livro o que o Rei achou incômodo. O biógrafo achava que, mais importante, era a perpetuação da montanha de informações que reuniu e sistematizou sobre o maior cantor popular do Brasil.

Ainda segundo a “Folha”, os pontos que incomodaram Sua Majestade são o relato de um caso com a cantora Maysa, a descrição do trágico acidente que resultou na amputação de uma de suas pernas e a descrição da morte de sua mulher, Maria Rita. No jornal, há trechos das três passagens, nenhum deles que se possa considerar vulgar.

Nem vou discutir aqui as alterácões nas leis que praticamente inviabilizam a realização de qualquer biografia no país que não seja “autorizada”. Mais eloquente é a atitude de Roberto Carlos, que não merece ter tido como súdito Paulo Cesar Araújo.

Sai do trono ou não sai? Por mim, já foi.



Paulo Roberto Pires - nominimo.com.br

Rock ERA rock mesmo.

MÃE


"You're missing" - Bruce Springsteen - "The Rising"



Shirts in the closet, shoes in the hall
Papa's in the kitchen, baby and all
Everything is everything
Everything is everything
But you're missing

Coffee cups on the counter, jackets on the chair
Papers on the doorstep, you're not there
Everything is everything
Everything is everything
But you're missing

Pictures on the nightstand, TV's on in the den
Your house is waiting, your house is waiting
For you to walk in, for you to walk in
But you're missing, you're missing
You're missing when I shut out the lights
You're missing when I close my eyes
You're missing when I see the sun rise
You're missing

Children are asking if it's alright
Will you be in our arms tonight?

Morning is morning, the evening falls I have
Too much room in my bed, too many phone calls
How's everything, everything?
Everything, everything
You're missing, you're missing

God's drifting in heaven, devil's in the mailbox
I got dust on my shoes, nothing but teardrops

allan sieber

e muito mais: www.tonto.com.br, www2.uol.com.br/allansieber/

nuevo QOTSA

Los temas "3's & 7's", "Era Vulgaris" (tema que no formará parte del disco) y el single de adelanto "Sick Sick Sick" han sido ripeados y puestos en circulación en la red. El tema "Era Vulgaris" fue un regalo de Josh Homme a unos 50 fans con la condición de soltarlo a internet despues de una fecha. Las otras canciones formarán parte del sucesor de 'Lullabies to Paralyze' del 2005 y que saldrá a la venta el 12 de Junio de este año. Bajalos de los siguientes links antes que mueran.

Queens Of The Stone Age - 3's & 7's
Queens Of The Stone Age feat. Trent Reznor (Nine Inch Nails) - Era Vulgaris
Queens Of The Stone Age feat. Julian Casablancas (The Strokes) - Sick Sick Sick

Não morreu o sonho, morreu a crença.




Chinês desconhecido pára sozinho os tanques do exército, Praça da Paz (?) Celestial, 1989. Sua identidade nunca foi revelada. Seu movimento, acompanhando os tanques que dele tentavam se desviar, marcou o século XX. Um homem, sozinho e desarmado. Eu me lembro com perfeição da cobertura jornalística e do comentário geral rua afora: "Não é possível!". Seria mais fácil ficar longe e nada fazer. Ele foi até lá. E um país de mais de um bilhão de habitantes nunca mais foi o mesmo. Foda é pouco pra isso.

Ensaio sobre a Cegueira

Trecho de entrevista do diretor Danny Boyle (“Trainspotting”, “Extermínio”, “Cova Rasa”) à Rolling Stone:

RS: Há algum filme ou história que você gostaria de dirigir?
DB: Durante as viagens para promover “Extermínio”, comecei a ler um livro incrível do escritor português José Saramago, o “Ensaio sobre a Cegueira”. Não consegui acreditar o quanto a história é parecida com a de “Extermínio”! Que livro maravilho! Adoraria fazer um filme baseado nele, mas ouvi falar que já estão trabalhando na adaptação [o brasileiro Fernando Meirelles foi escalado para a direção]. Saramago é genial, genial mesmo. Agora, estou lendo “O Evangelho segundo Jesus Cristo” e adorando.

Para mim melhor notícia impossível! “Ensaio sobre a Cegueira” é um de meus livros favoritos ao lado de “1984” de George Orwell e estando nas gabaritadas mãos de Fernando Meirelles, promete!!

Não conhece o livro? É mais ou menos isso:

CTRL+C, CTRL+V:

O livro conta a história de um país fictício atingido por uma repentina cegueira branca, que começa com um motorista em pleno trânsito e se espalha por toda a nação. As vítimas são levadas para um asilo, onde testemunhamos os limites da degradação humana, ora como espectadores, ora como um dos diversos personagens cegos e sem nome que vivem em meio a dejetos humanos, à fome e ao desespero. Se já era desagradável imaginar os horrores que se passam dentro do asilo, como mortes e cenas de estupro protagonizadas por cegos, como será traduzir isso para as telas?

A história do livro é tão real que causou arrepios em todos os seus leitores ano passado, nos eventos que aconteceram no Superdome pós-Katrina. Como uma triste profecia com uma década de antecedência, fatos que no livro pareciam brutais se mostraram condescendentes frente aos horrores vividos pelos sobreviventes presos no ginásio. Assassinatos, gangues de estupradores, seres humanos revertendo a estados primais. Tudo isso em poucos dias de isolamento, com a diferença que desta vez, o mundo inteiro estava olhando.

Últimos Heterossexuais Românticos

Travis – The Boy with No Name

Antes do Coldplay arriscar seu primeiro disco o Travis já desfilava seu som doce de deixar a beira da morte qualquer diabético. A Bizz, pouco antes de sua penúltima morte, chegou a rotulá-los como os “últimos heterossexuais românticos”, o que caiu como uma luva para seu estilo. Então, veio o Coldplay de “mansinho” invadindo rádios, trilhas de novelas brasileiras e o inconsciente geral com sua grandiloqüência rockstar e pretensão de ser grande (plenamente alcançada) e o Travis foi injustamente esquecido pelo grande público e rebaixado a segundo escalão do rock britânico. Ainda assim – devo admitir – que o Travis sempre foi a minha preferida entre as duas bandas pelo simples motivo de me transmitir simpatia como também passava o Coldplay antes de adotar uma descabida arrogância que cabe bem a personalidades como o Oasis ou Echo & The Bunnymen, mas não a eles. Apesar de “Selfish Jean” ser bem agitadinha e longe do habitual estilo, o Travis nunca tentou nem parece ter pretensão de inovar seu som, que em seu caso acaba até sendo cansativo de início, mas a cada nova audição as melodias crescem em meu conceito. “The Boy with No Name” é provavelmente seu melhor trabalho desde o belíssimo “The Man Who” de 1996.

Ouça agora: “Big Chair”, “Closer” e “Eyes Wide Open”.

FOLK AGAINST THE MACHINE

The Nightwatchman – One Man Revolution

Alguém já imaginou Tom Morello sacando um violão acústico e sem nenhum virtuosismo, punheta, firula ou seus típicos “barulhinhos” compor típicas canções folk e country? Tá, nem tão típico, são folks de protesto e cunho político, afinal é Tom Morello quem toca e canta (direitinho!!) com sua voz grave e bem postada de influência latente de Johnny Cash. Surpreendente! Além de violão e voz, raramente acrescenta-se um acompanhamento de piano, gaita ou bateria.

Ouça agora: “Let Freedom Ring”, “The Road I Must Travel” e “One Man Revolution”.

Complemento o discurso do Caio abaixo com isso.

Sentir Ódio e Nada Mais

Ratos de Porão

Este é o momento certo da loucura que se esvai
voltar a realidade e vencer sem olhar para traz
A inveja e a falsidade nunca mais te atingirão
todos seus inimigos sua vingança sentirão
E assim sentir... ódio e nada mais
Viver feliz é ilusão e nada mais
Cercado de canalhas não pode raciocinar
ficar desesperado também não vai adiantar
o ódio lhe domina embrutece o coração
você esta preparado para enfrentar a solidão

E assim sentir... ódio e nada mais
Viver feliz é ilusão e nada mais

Ao som de: Ratos de Porão - Sentir Ódio e Nada Mais ; RDP Ao Vivo

Vamos lá:

sou idiossincrático, ranzinza, cri-crizaço, temperamental, (muitas vezes) arrogante, ditador, brigão, chato, pé no saco, polêmico, sorumbático, invejoso, piegas, o diabo etc etc etc (e botem etc nisso!).

Mas aturar cafajestices, mesmo assim, não. Pois, apesar de todas essas minhas qualidades (negativas) áí de cima, cafajeste não sou. E só tenho a vontade de rir ou
esfolar alguém, por vezes. Na noite de ontem tive ambas. De esfolar uma pessoa vagabunda que é capaz de jogar pro alto o nome de alguém que mal conhece, gratuitamente, de modo baixo e vil (bem no seu nível). Mas vagabundos agem assim mesmo, paciência. Melhor rir e deixar passar (a outra opção é descer a lenha mais do que desci, mas não vale a pena).

E o outro lance envolve uma tribo de gente (?) que acha que caga regra por aqui, só por deter o comando de uma dúzia de festas descoladas, naquele estilo "tenho o convite pra festa tal e por isso posso...". Hahahahaha, questão nenhuma, e se fizesse pagaria sem o menor problema. O que pega é a afetação e a importância desmedida que a pessoa dá a si mesma.

Fodam-se, e com força.

O mais baixo é a covardia. Porque neguim tá sempre com uma galera baba-ovo segurando a onda, e meus estresses faço a questão de segurar sozinho. E não tô nem aí. Bando de cagões.

A gente se esbarra na rua. Podem esperar.

Putada no rock

Fotos da putada num rock esses dias num lugar aí.
Sem muito animo de escrever.

Como não to conseguindo e nem to com paciencia de ficar postando as fotos nesse fudido sistema do blogger, que supostamente passou por melhorias, eu vou postar o link prum diretório onde eu mando minas fotos.

EIS O CAMINHO!


Ao som de: Danzig - Dirty Black Summer ; Danzig III - How gods kill

O Bar do Russo (não tente, é Bar do Russo e pronto) ganhou corpo e jeito com o correr do segundo semestre de 97 e já chegou ao fim do ano como o bar a ser freqüentado e vivido por quem sabia assar a sua batata no fogo certo. Bebia-se no balcão sem bancos ou em uma das mesas espalhadas pela vasta calçada, papeando com o próprio Russo, Dedé, Steve ou qualquer figuraça que pintasse por lá pra trampar uma noite. A chapa (a chapa mesmo, aquela das frituras) garantia a petiscada e as geladas eram servidas invariavelmente mofadas, no gosto que aprecias. As caixinhas de som estavam espalhadas pelo teto nas áreas interna e externa e eram amplificadas em seu batente pela gargantada da turma. O público fixo devia girar em redor de uns 25, 30 malucos, somando-se a estes - nas noites de sextas e sábados - 40 (por vezes 50) póca-tênis por força do motor etílico-roqueiro. Oitenta convencidos e convincentes sujeitos que validavam a madrugada da cidade em seu limite quebradeira-dignidade testada, gente capaz de todo e qualquer apego ao ativismo mais caro aos que são de lá: o protesto-afirmação de(a) vida levado no balanço e na malandragem de quem é safo por opção ou por natureza. Tudo empacotado e com entrega marcada: 31 de julho e 1º de agosto de 1998.

Barbara Veloso - Rio de Janeiro - carta para o globo online


"Foi chocante quando entrei no site oficial da banda hoje, indicada por uma amiga que tinha visto a notícia, e li aquele texto de despedida. Desde o último show, eu e minha irmã esperamos ansiosamente o novo CD, contando os dias, imaginando se eles ainda estão confinados produzindo - como no making of que vimos no DVD do Cine Iris - ou se já estão gravando e com tudo quase pronto, esperando pra puxar o gatilho. Assistimos "Liberdade" no YouTube, trilha de filme, só pra matar a saudade. E, de repente, uma mensagem de "até logo". Não sei ainda o que pensar. Não sei se eles voltam e não sei em quanto tempo, essa é a maior preocupação. É possível que os caminhos dos integrantes sejam mesmo tão diferentes que eles não se reúnam mais - "é.. pode ser que a maré não vire", como eles mesmos dizem. Enfim, meu 2007 vai ser um pouco pior agora. Pelo menos teremos ainda os shows na Fundição e muito pensamento coletivo pra que tudo se aranje e tenhamos logo o nosso "5" - e nossos barbudinhos queridos todos juntos novamente."


OBS: eu nem comentaria, pois acho que o texto babão fala por si só, mas não resisto: nasce um otário a cada minuto no mundo, gente infantilizada que ainda se martiriza por conta do fim de uma banda. Pode acabar a banda que quiser, cago e ando, por mais que goste dela. Há coisas muito mais relevantes por aí e os discos tão ali pra que vc os escute quando a vontade pintar. Então, FODA-SE!

E ler um livro ninguém quer, porra!

God Save the Queen

Acabei de assistir 300. Ao ver o jornal de hoje fiquei na dúvida entre três filmes e escolhi 300 pelo horário, sugestões e pela reportagem de Arnaldo Jabor que li a uma semana.

Lembro que Jabor viajava demais na coluna, falava, falava (hoje ele escreveu um texto inteiro entre aspas, sendo que o detentor do conteúdo falava com ele, o Jabourzinho) e falava. Vai ver ele não capitou ou não entendeu, ou ficou passos à trás na idéia, como sempre. Como sempre fala do que já passou, do que já vimos, vomitando seus pontos de vistas de forma a tentar excitar-nos.

Alguém consegue imaginar Arnaldo Jabor dominando alguma parte da informática existente em sua própria casa? Aos que não conseguem eu recomendo 300, com ou sem expectativas.

Não sei como pôde vir a criticar tanto o filme em questão. Não consigo imaginar como conseguiu enfrentar 2 horas de puro horror. Em nome da profissão? Duvido. Jabor, eu duvido. Suas contribuições ao cinema falam por si e nos calam. Medíocres demais. Então o que pode ser? Sei lá, só pode ser o 1/8 de mês garantido.

Chega uma hora que devemos parar, mudar, mandar A Gazeta tomar no cú, o chefe, falir, e Jabor fortalece essa idéia.

O bixo pegou quando o único, eu disse o único, elogio veio ao ator Rodrigo Santoro. Já não bastasse os insultos ao talento, ao poder de fogo de Tarantino que deu o ar da graça ao fim da matéria, Jabor não se conteve, tratou de lascar um dos elogios mais diretos que já vi. Não duvido que rolou telefonema de agradecimento.

O filme é merecedor de críticas, claro. Poder apelativo é um deles, é quase um erótico. Foi com isso que Jabor ficou mais encucado. E realmente, um exército de 300, todos com abdômen de espuma acústica e cueca só pode ser pegadinha pra jornalista/critico/cineasta/escritor/cantor (eu já vi)/histérico de bobeira. Fala sério que a Deusa Oráculo não nos deixou com uma vantagem de 30 mil espartas? Vá lá.

Mas não se pode descartar assim tão radicalmente as críticas do nosso salvador do Jornal Nacional. Ele deve ter visto coisa ali não tão facilmente vistas por nós, mortais, coisas incoerentes, curiosas e duvidosas, dignas de incompreensão. Como em uma cena de muito ódio durante a batalha que deve ter deixado muitos com cara de Amaral. Foi preciso o trailer do Homem Aranha 3 que antecedeu o filme para que eu pudesse entender a cena. Provavelmente Jabor não viu ao mesmo trailer.

..:. praia do morro .:..
não resisti.
se tiver algum problema posso retirar a foto...
=)

R$9,90

numa banca de revistas pertinho de você... eu comprei aqui em Colatina, então deve se achar em qualquer lugar.

O mundo está mesmo perdido!!!

Longe de ser o melhor disco de Reggae que eu já ouvi... longe também de ser o pior.

"Indefensável a postura de Cho. Mas indefensável também a cultura das escolas americanas que divide os alunos em populares, bajuladores (que flanam ao redor dos populares) e “losers” (grupo no qual Cho foi enquadrado). O ódio não nasce por acaso: há sempre de ter um chão fértil… Infelizmente."

Comentário de Francisco Campos - nominimo.com.br


Obs: o comentário mais lúcido que li a respeito do massacre no campus.

O Los Hermanos anuncia que "dará um tempo, talvez acabe como grupo".

Comentário um: que peeeeeeeennnnnaaaaaaaaaaaaaa!!!!!!!!!!!!

Comentário dois: que tudo de ruim possa acontecer e aconteça com o insuportável, escroto, ridículo, abjeto e seboso Rodrigo Amarante.


Já vai tarde.

FORÇA, JR

!
Seja solidário, entre você também para essa campanha


¡

"O AC/DC ainda me choca quando o vejo: não é possível que depois de tantos anos Angus e a banda ainda façam aquilo tudo no palco. Eles dão tudo e mais um pouco."


Joey Ramone

Eu já disse aqui que o AC/DC é a melhor banda de rock do mundo de todos os tempos? Eu já disse aqui que essa é a banda de rock mais burra e estúpida de todos os tempos? Eu já disse aqui que o Bon é o vocalista mais ridículo e fodão e ducaralho de todos os tempos e que os irmâos Young e todo o resto da banda tocam muito e não fazem firula nenhuma pra isso? Eu já disse aqui que vi dois shows da banda e surtei porque o show desses caras é o melhor show de rock do mundo?

Pois se não disse - e acho que já disse - tô dizendo agora.

E esse disco - Highway to Hell - é melhor que qualquer disco dos Beatles e dos Stones e do Led e do The Who e do Queen e qualquer outra bosta de merda.

AC/DC é Pai!

heheheheheheh.
foto tirada na praia do morro para um trabalho de fotografia da priscilla; passamos o sábado e domingo tirando algumas fotos.
mostrarei mais!
abraços.
só rindo!

Conheci o Russo por volta de 93, acho. O cara fazia e vendia camisas em uma estamparia ali pelo centro da cidade. Esbarrava nele vez ou outra e trocávamos algumas palavras. Vindo de Vitória, tinha deixado pra trás a família pra tentar uma parada nova em Guarapari. Depois de bater cabeça um tanto aqui e acolá, resolvera montar um Bar Reggae ou coisa que o valha, sacando que havia uma rapaziada órfã de algo assim desde o fechamento do Laricão, em setembro de 1995. Não que este, como vocês bem sabem, fosse uma praia regueira. Mas o ecossistema roqueiro precisava de um point que catalisasse a raiva, a angústia, a porra-louquice e a putaria de algumas dezenas de cabeçudos, gente teimosa que não queria ver o sol se pôr. A notícia correu bacana pela cidade em meados de junho de 1997. Pouco antes da abertura estive por lá e vi o Russo, o Dedé e o Steve com a mão na massa, na tinta, nos martelos e nos pregos em uma ajeitada final no lugar. Pinturas e bandeiras nas cores jamaicanas, som no talo, balcão generoso, freezer na manha e uma boa chapa dariam conta do recado inicial. O resto seria feito por conta de uma falação desenfreada - causada pela ansiedade e pela expectativa de um bar a ser inaugurado na porta vizinha àquela outra já lendária, na mesma calçada. Coincidência? Maldição? Benção? Tino comercial? Coisa do tinhoso? Provocação? Aposta alta? O jogo tava na mesa pagando nossas mãos.

A inauguração foi em verdade o fim (o cume, o ápice, o alto do monte roqueiro) de festa da última festa válida do Laricão. Estavam lá todos, queiram ou não: os vivos, os mortos e os morto-vivos. Não era permitida a falta, e ninguém faltou. Namorados aturavam-se maravilhosamente, enroladinhos de planta boa corriam de mão para mão, cervejas quentes e menos quentes e até muito geladas escorriam das bocas grandes, Brian Johnson esmurrando Ozzy que lambia a bunda de Robert Plant. A calçada tremia, jogava para o sacode e recebia de volta a omelete humana. Foi bonita a festa, ô pá!, bonita de estar lá. Russo tinha um sorriso de 64 dentes, esfuziante. Estava rolando, era real e ali. A porra do medo de que a coisa miasse tinha ido pro saco, valia a pena de novo, valia a pena brigar por aquilo e suar por aquilo. Era foda, barato, perto, foda de novo, pesado e voador como um rinoceronte com as asas de nossas cabeças. Corríamos como nunca, éramos a parte solta de um mundo despirocado e deslocado do velho eixo. Não era a badalação boateira nem a praia lotada; não era o nheco-nheco do Beco nem a cuzice do calçadão; não era a marra vazia dos shows de verão nem os paraísos de plástico das raves. Era a pilantragem pura e malaca, safada e cheia de ginga com e sem a bola nos pés. Era mais uma vez a noite de 24 horas, sem os relógios nos pulsos.

- ah, num dá. esses meninos acham que só porque a gente dança com eles a gente quer fodê-los.
- porra, cê chega assim neles, quer o quê?
- assim como? gostosa?
- gostosa pra caralho, porra.
- eu só queria dançar. você, por exemplo, teria a decência de se comportar.
- me inclua fora dessa.
- hahahahahahahaaha você também quer me comer?
- porra.
- cê acha, nati, que as minhas coxas são gostosas?
- hmmm...
- ...
- caralho.
- caralho.
- se eu contar pros meninos, porra.
- foda-se.
- fodam-se.

Aê Buaiz!, fim de feeeeeiraaaaaaaaaaaa!!!!!!!!!!!!

Hahahahahahaha!!!!!!!!!!!!

Certa vez apareceu um cão todo perebento aqui em casa, em Ponta da Fruta. Nós o demos um nome:"coisa feia". Era um cachorro vira-latas, manco e sujo. Nós demos comida, tratamos suas feridas, esfregamos seu pêlo com água, sabão e enxofre. Lembro-me que adorava ouvir the clash e beatles, sempre sentado perto da porta dos fundos. Um dia, o "coisa feia" saiu pela rodovia do Sol e nem se despediu. Ele morreu atropelado horas depois que saiu lá de casa. "Coisa feia", putz... Chegou cabisbaixo e morreu honrando sua liberdade. Adorei ter tido a companhia daquele cão.
______________
Ao som de: Orange blossom special; Wanted man e Long black veil.

A minha cabeça dói

Sem grandes inspirações nem grandes intenções...

Engraçado, já teve gente vindo chorar aqui tempos atrás. Gente com mágoas, decepções, saudades, frustrações várias, dores de cotovelo, afastamentos, raivas, amores perdidos, inflamações do coração, rocks desesperados, sorrisos, promessas, afetos, afeições, brados de guerra etc. Ou seja, tudo aquilo pelo qual todos passamos, claro. Nenhum problema, nada mais natural. O foda é suportar o escarro na louça. Mas beleza, é só levar o prato cuspido até a pia e mandar a água nele. Fica limpinho que é uma beleza.

O rock anda tão afrescalhado hoje em dia, cheio de poses, exigências, altos padrões técnicos, chiliques, bichices, afetações, empresários de merda, fãs cagões... Um pouquinho do titio Bon pra lembrar que o rock é coisa pra quem tem aquela maldita palavrinha: ATITUDE.

Você saca aquele momento em que todas as cartas boas parecem estar em suas mãos, a aposta é alta e você peita o risco? Alguma coisa está a lhe dizer que é besteira, já deu errado outa vez etc, mas ainda assim você paga pra ver e quebra a cara, não a banca?

Pois é, Buaiz: quebramos a cara e a banca levou tudo, mais uma vez.

Mas foi a última vez, mesmo. Esta nossa jangada de pedra não pegará mais nenhum náufrago, por mais que ele grite e peça socorro.

Radical total

Dylan na vitrola,

sexo na cama.

Não saio da minha roça por nada!

Vitória se torna, a cada dia, uma ilha ainda mais distante.

______________________

Escrito ao som de: "Planet Waves" (Dylan e The Band) lançado em 1974.

Tomando Caipirinha: 10 pedras de gelo, meio limão verde e um chorinho de galego, 2 colheres de açucar e uma cachacinha veio de um alambique irado de Ouro Preto.

E fumando: charuto "Dom Lula".

O MEU FILME DO ANO? PROVAVELMENTE.



Assustador ao extremo, e justamente por ser absolutamente humano. Na boa, por umas três vezes tive que me levantar da cadeira, muito incomodado. Roteiro, atores (que atores!) e direção excepcionais. Pra cabeças pensantes e estômagos (MUITO) fortes. Uma obra-prima moderna. Lançado em nossos cinemas no fim do ano passado e agora nas locadoras. Prepare-se pro impacto. ES-PE-TA-CU-LAR é pouco.

MAIS MARAVILHAS DO MARAVILHOSO MUNDO AZUL DO ORKUT

Estava observando outro fenômeno orkuteiro: o recado indireto, aquela mensagem que alguém deixa no perfil de um(a) fulano(a) para que o(a) beltrano(a) leia. Exemplo: "Cicrano, que bom que você passou aqui em casa às 22h para irmos juntos ao cinema. Melhor ainda foi a nossa esticada até a boate, onde dançamos juntinhos a noite toda. E fechamos com chave de ouro, não? Muito bom dormir pertinho de você. Beijão, fofo!"

Hahahahahahahaha, intenção mais explícita que essa, impossível!

heeheheh

I want to take you higher!

os garotos de jesus, o zeppelin e o cão chupando manga

os discos da semana de hoje são:



A união da insana discípula do coisa-ruim Diamanda Galás com o talentosíssimo e subestimado John Paul Jones é redentora da alma, dá pra questionar quem realmente era a alma criativa do Led Zeppelin ouvindo estes arranjos sensacionais. Já os filhos de pastor e discípulos de southern rock Kings of Leon realmente mostram que são bem inspirados como já cantou a pedra os colegas Caio e Kalunga.

Sutilezas da vida moderna

Uma vez me disseram que os bons tempos estariam voltando.
Eis um policial se preparando para mais uma missão.

História real.

Ao som de: Masters of Reality - A Wish For a Fish; Deep in the Hole
Jogando: Heroes of Might and Magic IV

DA SÉRIE "GRANDES VULTOS DO ESPÍRITO SANTO"



Kalunga


Paulinho Ramone


Lacaio


Buaiz


Kalango


Maércio


Lemmy


Tourco

Discos da Semana (que apenas começou)

Descobri algumas maravilhas instrumentais que faço questão de divulgar aos amigos para contemplação geral. Curioso que ambas são de artista não muito confiáveis (o Toto principalmente, o Almir Sater dá até pra perdoar o Pirilampo & Saracura. hehe):



PS: a trilha de "Duna", estréia de David Lynch na direção (filme bem mazomenos) eu peguei sob indicação do vocalista da banda emo My Chemical Romance que considera um de seus discos favoritos. Estranhei a ligação e fui atrás. Bom gosto o rapaz tem, só não sabe por em prática.

Sonhos, carros e quem sabe, muita falta do que fazer...

De uns tempos pra cá meu sonho de consumo também tem sido uma Kombi, segue umas fotos dela aí.

Jogando: Super Mario Bros.
Ao som de: The Cult - Electric Ocean; Electric

A CONTRACULTURA A PARTIR DOS ANOS 60


Estar de costas pro muro e não de frente pra ele.



"Six words: drop out, turn on, then come back and tune it in... and then drop out again, and turn on, and tune it back in... it's a rhythm... most of us think God made this universe in nature-subject object-predicate sentences... turn on, tune in, drop out... period, end of paragraph. Turn the page... it's all a rhythm... it's all a beat. You turn on, you find it inside, and then you have to come back (since you can't stay high all the time) and you have to build a better model. But don't get caught - don't get hooked - don't get attracted by the thing you're building, cause... you gotta drop out again. It's a cycle. Turn on, tune in, drop out. Keep it going, keep it going... the nervous system works that way... gotta keep it flowing, keep it flowing..."


Timothy Leary (October 22, 1920 - May 31, 1996)



É extremamente fácil e desonesto estereotipar e caricaturar (ridicularizar, enfim) um movimento, um ativismo e/ou uma sucessão de princípios. A (Nova) Contracultura (a Nova Esquerda) que explodiu mundialmente nos anos 60 se presta a esse tipo de função/papel desde então, não sem dar a sua dose de esforço pra que isso ocorra. Mas suas propostas ainda são de ponta e válidas, ou alguém que publica neste blog ou simplesmente o lê é capaz de recusar a liberdade sexual (ou amor livre, nada mais/nada menos que o sexo fora das amarras do casamento ou de uma relação estável e aprovada pela massa da sociedade), a tolerância para com as diferenças (raciais, culturais, sexuais, políticas, ideológicas, filosóficas), a luta ecológica, a mudança nas relações de poder, a defesa das minorias em todos os seus campos, a expansão da consciência e o revalorização da subconsciência, a discussão aberta e sem hipocrisia das drogas, o debate das relações familiares caretaças, o controle das armas, os sinceros projetos comunitários, o desbunde como plataforma política pessoal e tanta coisa mais que não se perdeu na poeira do tempo. Sair do lugar comum e desconfiar fortemente das imagens distorcidas que nos são passadas; iniciar o questionamento dos parâmetros - quem decide o que é válido culturalmente? Contracultura é a subversão das expectativas, dos objetivos e dos projetos. Ligue-se, sintonize-se, caia fora.

Li o livro que o inspirou 12 anos atrás. Conheço bem a história do pelegão Luís Carlos Prestes (aquele que tinha por hábito "esquecer" em seus aparelhos cadernetas e documentos que derrubavam militantes aos montes), e havia resistido a qualquer desejo de ver o filme em função do massacre de propaganda a que fomos submetidos. Tinha medo da locação, pavor da bomba que se anunciava. Ontem resolvi assisti-lo, via Rede Globo.

Agora posso afirmar sem medo: "Olga" é certamente o pior filme que já vi em toda a minha vida. E já vi dezenas de tranqueiras por aí. Perto dele, "Pearl Harbor" pode reinvidicar uma pancada de prêmios. Terrível.

Os diálogos são risíveis, as afirmações empostadas como no pior teatro amador, quase todo o elenco atua em uma faixa bem abaixo do medíocre (a coitada da Fernanda Montenegro parece pedir ao diretor que a tire dali, correndo), a trilha mais que banal é onipresente e cresce nos momentos menos indicados, a fotografia estoura quando não deve (a cena da primeira noite de sexo - sexo? - do casal de protagonistas parece ter sido tirada de alguma seqüência não aproveitada de "Cocoon"), o roteiro arrasa o livro ao arranhar o contexto histórico (quem não manja aquele período bóia como bosta em água), a edição é primária (meu Deus!, cada corte parece iniciar uma outra história!), os figurinos são escandalosamente inverossímeis (quem já viu fotos de Luís Carlos Prestes sabe que ele jamais envergou ternos tão alinhados quanto aqueles) etc...

A direção de Jayme Monjardim e a preparação do elenco merecem destaque: ninguém parece ter a menor idéia do que está fazendo em cena, de que trata o livro e que história está sendo contada (?). Podemos "ouvir" o roteiro em cada cena: "Agora olhe para o horizonte com o olhar firme", "Toque o cabelo dele suavemente", "Abrace-a, feche os olhos e abra-os lentamente, apertando-lhe as costas", "Vá até o meio da sala e pare: parada, abra bem os braços e cerre as mãos"... Ridículo é pouco. Prêmio Abacaxi de Ouro para a mais que péssima Camila Morgado, que faz uma Olga robótica e hilária, capaz de declarações definitivas e pungentes até mesmo ao pedir um café sem açúcar.

Duvido que seja capaz de viver e ter a oportunidade de ver uma película tão ruim quanto essa. Pra assistir e dar gargalhadas. Parabéns, Jayme: você conseguiu construir a obra-prima absoluta e eterna do lixo cinematográfico nacional.

f o r e v e r

post um pouco atrasado né?!?!
enfim.
porque esse desgracento foi morrer?
cacete!!!
puta q pariu!!!
vi e escutei ele de perto e...
não mais palavras!!!

dominoes

it's an idea, someday
in my tears, my dreams
don't you want to see her proof?
life that comes of no harm
you and I, you and I and dominoes, the day goes by...

you and I in place
wasting time on dominoes
a day so dark, so warm
life that comes of no harm
you and I and dominoes, time goes by...

fireworks and heat, someday
hold a shell, a stick or play
overheard a lark today
losing when my mind's astray
don't you want to know with your pretty hair
stretch your hand, glad feel,
in an echo for your way.

it's an idea, someday
in my tears, my dreams
don't you want to see her proof?
life that comes of no harm
you and I, you and I and dominoes, time goes by
and by, and by...


..:. dominoes - syd barrett .:..